“No existís” le decían prácticamente todos los días, “no sos nada” le repetían gritándole al oído, “no te amo” escuchaba con lagrimas en los ojos, “no son nadie” solía responder él, “no me entienden” retrucaba con ojos llorosos, “no me aman” gritaba con furia, para que lo escuchen, sin embargo, siguió solo, refugiado en su cuarto, con la poca luz que entraba de una vieja ventana cerrada, semi oscuro, tampoco se atrevía a ver que había en su cuarto, o mejor dicho, que no había.
Él se conformaba con que esa luz lo deje leer ese libro que nunca dejaba de leer, ese libro tenia poderes, según él, ese libro decía verdades. Jamás lo presto y mucho menos dejo ver su contenido, ese libro era especial, aunque todos lo critiquen, aunque todos lo insultaban, aunque escucho a su amor decirle “no te amo”, al mejor amigo “no sos nada” y que su propia madre le diga “no existís” eso a él jamás le importo.
Él y su libro, así estaba bien, todas sus respuestas eran por impulsos, solo bastaba con que mire el libro para tranquilizarse.
Una vez salio de esa especie de autismo que lo poseía, y me contó por que ese libro era mágico, por que nunca lo dejaba, era una larga historia. Me quedo grabado en la cabeza un fragmento de su historia que decía mas o menos así; “...por que esta es mi historia, este libro lo escribo yo, acá tengo un mundo, en donde todos me aman, acá aprendí amar, acá no existe el miedo, la vergüenza, el dolor, acá somos todos iguales...” ni bien, me dijo eso, lo mire y no le pude decir nada, me fui de su cuarto, triste, no entendía, por que él tenia ese libro y yo no.