Te escribo con profunda tristeza y conteniendo las ganas de llorar. Te escribo porque estas fotos hablan y me cuentan todo lo que ella sufre.
Por acá no lo pueden creer, y allá de seguro la están pasando bien, pero sabes, se extraña el matecito, tu acento de burgués, y tu loca pasión por los triperos.
Sabes que me hago el duro, pero no puedo dejar de imaginarte, y me pone muy mal, apenas contengo las lágrimas pero el pecho se me cierra con un nudo marinero.
¡Ay mi viejo, que lindos eran! Les escribo, porque no les puedo hablar, porque no me atrevo hablarles.
Ojos celestes y pasiones similares, la pareja de la envidia, la jodida vida, y toda la suma de los errores y los sueños no cumplidos, y yo que daría mi vida para que estén acá de vuelta. La puta vida, que nos arrastra a olvidar, a querer olvidarnos de todo, y luchar contra eso, y mi memoria de mierda que se empeña en borrarlos, y yo ya no resisto más, amigos. Algún hechizo o el largo despertar de este dolor que no sana más.

Y las fotos que disparan sonidos como flechas, desde el cuarto intacto me siguen zumbando cosas al oído, y toda la vida me pasa por encima, pero que lindos que eran la puta madre que los re parió.
El vacío que dejaron es real, y soy consciente, pero a la rusita le cuesta entenderlo, y les habla y los muestra como figuritas a cualquiera, y sabes lo que es verla, no lo hace con maldad, pero a mí, macho, me parte a la mitad. La piel se vuelve escamas y me corre un frío, por qué la rusita es muy tierna, y se le fueron dos tipazos de al lado, entendés, dos tipazos que no los va a volver a encontrar y tiene dieciocho años la rusita, se me cayó la estantería cuando me entere de lo que paso y pensé en ella.
Yo sé que ustedes dos están en ella, lo noto en su ternura, pero no se lo puedo explicar, ni tampoco lo entendería, creo que la única salvación esta en un hombre, y lo dejo todo a la terrible maldad de un ser que quizás pueda llenar ese vacío, y todo eso que le falta. Porque mi única esperanza esta en el amor. Y perdón si lloro un poco, cuesta escribir, porque con lágrimas en los ojos, cada letra es una puñalada.
Desde mi absoluto desconocimiento les puedo decir que se los quiere, que se los tiene presente en cada día que comienza. Y no sé, si hay un más allá, lo único que sé, es que no conozco a nadie que alguna vez se haya podido ir por completo de este más acá.