Te Cortaría en Mil Pedazos : relatos, historias propias. Resucitandote en cada historia. | Weblog de Cristian Sena

Te amo sin mentiras, sin excusas, si alguna vez creíste en mi, no dudes en estas palabras que tristemente te puedo decir. Nadie mas que yo sabe todos los problemas que pasan por mi mente a la hora de pensar en vos, no merezco estar con una persona así. Mi inestabilidad confunde mis sentimientos y por momentos siento que estoy haciendo daño.

No, por favor, no hables, déjame estos minutos, necesito que me escuches, aunque veas estas lagrimas que recorren mis pómulos, no digas nada, solo vine a despedirme.

Es que ya tenemos todo, estamos juntos, después de tantas peleas, después de tanto silencio, acaso no era esto lo que queríamos, mírame, estoy acá, junto a vos. Dice ella, apretando mis manos.

Lo sé, como también sé que te amo, y necesito verte feliz, princesa, yo no sirvo para vos, no te dejes llevar por el entusiasmo de estar juntos, sé realista, si yo me atreví a besarte, fue por que no pude contenerme, pero ya pensé varias veces que jamás podríamos estar juntos, mas allá de amarte. respondí soltando sus manos, mirando sus pequeños y hermosos ojos café.

Ya no entiendo nada, amor, lo nuestro es único, son sentimientos reales, esto no es una novela.

Y por eso mismo, vida. Por eso, hacé el esfuerzo de estar conmigo, sin vos, no sé que puedo hacer, no imagino mi vida sin vos, te necesito. dice y comienza a llorar.

Por momentos siento el mismo dolor de antes a estar juntos, ese indiferente corazón que late en el mas mínimo silencio, y la muerte por venir manifestándose en un sudor que recorre mi cuerpo, en todas las noches en que no puedo dormir de pensar, de buscar soluciones, pero te amo tanto que no encuentro el sentido de estar juntos, tal vez no me entiendas, sé que no podrás hacerlo, pero son tantas las cosas que me separan de vos, y este mismo amor que siento es el que mas me perturba.

Pero no puede ser, no tiene que ser así, necesito saber ¿Por qué? pregunta, confundida, golpeada en llantos que no hacen mas que hacerme sentir miserable, inexistente, ahogarme en mi propia sombra.

Yo a veces me pregunto el por qué, del por qué y jamás encuentro razones, pero vida, ¿Qué puede ofrecerte una persona como yo? ¿Quién saldrá herido, quien morirá por culpa de este amor suicida?. No hay derecho amada mía, no soy mas que un montón de nada, ya no puedo ocultar mi tristeza, creo en tu luz, pero esa no es la que ilumina mi camino, yo soñé ser esa luz, que alguna vez pensaste que te ilumino, tal vez lo hizo, pero simplemente fueron efímeros destellos.

No alcanza un corazón para amar, comprobé que tampoco sos una prueba mas que me pone el maldito dios para fortalecer mis futuros días. Todavía no se como voy a superar esto, no puedo explicarte como estoy. Un problema mas, se suma a la colección y ya son varios los que todavía no tienen solución.

Si lograras comprenderme, quiero todo lo mejor para vos y es por eso que necesito irme, no pienses que te estoy dejando, no sientas que no eres importante, todo lo contrario, me voy para que seas feliz.

No, si vos te vas, yo me voy con vos solloza, entre caricias a mi cara.

Es que no es así, si me voy, es para que no vengas conmigo, así lo estés por siempre. No puedo ofrecerte nada, no valgo una lagrima, lo siento así, no sé que voy hacer con mi vida, solo sé que te falle.

En las noches mas frías, me veo tirado como un perro y solo tu ausencia logra remover mis recuerdos, para poder soportar el frío.

Mi amor, ¿Cómo podes ser tan cruel?

Ya no sirve que siga midiendo mis palabras, es la verdad, yo nada puedo dar, aunque vos creas que te doy todo. En otros tiempos quizás pueda retornar, pero será tarde, como siempre pasa en esta vida, siempre es tarde. Temprano solamente es para las penas, y los daños próximos a venir.

Dame una razón para esperarte suplica mi amada.

No la hay, de razones el mundo esta lleno, pero mi ser no perdona crímenes, ni asesinatos en vida.

¿Qué es lo que vas hacer, a donde vas a ir? pregunta ella, sintiendo como el abismo la asfixia y presiona su pecho, cada vez más.

Viviré ocultándome de vos, estaré en todos lados, como el viento que golpea tu cara en cada mañana. Seré el aroma que destilan los árboles en primaveras por pasar. Tal vez me veas en algún lado, pero cuando vuelvas a mirar, ya no seré yo, aquel que ilusione tu dulce esperanza de encontrarme. Te amo, y me duele en el alma, tener que irme por no poder entender y valorar tu hermoso ser.

¿Cuáles son los problemas que te alejan de mi? vuelve a insistir buscando una explicación, algo que alivie su penar.

No voy a poder proyectar un futuro con vos y eso podría matarme, si es que pueda sobrevivir a esto. Amor, ahora mírame vos, ¿Qué podría ofrecerte mas que un puñado de sueños? ¿Qué mas podría darte? ¿Cuánto tiempo podrías vivir así?. La caída seria infernal, después de todo vida, al cielo no se llega nunca de a dos.

Denso final el que nos toca, triste partida de pequeños sueños que lucharon por ser grandes, que la distancia no opaque tu vida, y que nadie se atreva arrebatarte la esperanza de un príncipe azul, el futuro, me dará la razón, ya pasare a ser un bello recuerdo.

Y solo quiero que sepas que busque algo imposible, algo inalcanzable, por que de eso se trata la vida, de buscar cosas que jamás ocurrirán, de esa forma, algún día, todo dejara de ser inverosímil.

¿Qué es eso que tanto buscas?

La forma de encontrar tu felicidad, en una realidad que no destruya a la tuya.

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¿Otra vez estás deprimida? Le pregunte. ¿Cómo es posible que una persona este deprimida las 24 hs del día?.
Si y acostúmbrate, yo soy así Me respondió y se dio vuelta. En ese mismo instante la abrace por la espalda y puse mis manos en su panza, comencé a girar mi dedo índice en su ombligo, pequeños círculos imaginarios, de abajo hacia arriba, muy suavemente.
Ni empedo Interrumpió mi pequeño gran comienzo y anulo todas las posibilidades de poder consolarla.
¿Ni empedo qué? Me descubrió pensé.
Que ni empedo, ya sabes a que me refiero, nada de caricias, besos ni abrazos, ¿No entendes que quiero estar sola?, necesito pensar, creo que ambas personas somos grandes y no tengo que decir “ándate”, como se nota que todavía no aprendiste a tratar a una mujer.
Ah pero vos no estás deprimida, vos estás mal garchada Saqué mis manos de su panza y me di vuelta, cerré mis ojos y rezaba que me dijera algo, no quería que me pida disculpas, solo que me diga algo.
Sí, estoy mal garchada, ¿Sabes por que estoy mal garchada?, por que vos me garchas como el reverendo ojete, por eso y sabes qué, además odio a los hombres y a toda su raza de mierda que lo único que quieren es garchar, todo es garchar y fútbol, una concha de cerebro tienen. Todos pajeritos nenes de mama y cuando llegan a los 30 se piensan que tienen 18 Empezó a gritar, como siempre, siempre el mismo monologo, siempre igual.
Ey, vos sabes bien que a mi el fútbol no me va. Le dije eso y no me pregunten por que pero me empecé a reír.
Uh encima me deliras, anda a la concha tuya, idiota Me dijo eso y detono una carcajada Soy un idiota pero fue una devolución de favores, ella dijo que la garchaba mal, perra, eso dolió.
Cuando vomito su ultima palabra le encaje un beso que le rompí la boca apenas, tampoco soy un caníbal la abrace con fuerza, y comenzó a besarme ella, sí, empezó a besarme como solo ella lo hace.
La desnude de pie a cabeza, el silencio inundo la habitación, un gemido desgarrador hizo temblar los vidrios, es hasta el día de hoy que todavía lo escucho.
Es increíble en la cama, es patética su vida, pero el sexo lo compensa todo, su rechazo hacia los hombres lo creo otro hombre, ¿Te sorprende?.
Por momentos la extraño, en realidad la quiero, pero tiene un temperamento difícil de llevar, es muy… como explicarlo, una nena inocente que se hace la decente, nunca se hace cargo de las cosas, no toma decisiones, no se calienta por nada, así esta, pero me pone un poco mal el saber que ella también quiere solo sexo, me da a pensar que no son solos los hombres los que tienen una concha de cerebro.
Y no dejo de pensar que si el día tuviera 25 o 30 o 40 hs, ella seguiría estando deprimida, nunca se dejo ayudar, se acostumbro a estar mal, se miente y piensa que es feliz, se cree que la vida es como una telenovela, todo color rosa, todavía espera al príncipe azul, cuando sabe bien, que su cuento esta por terminar.

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“Citito Papas Gordis” (de ahora en mas, Cito). Cito estaba enfermo por triunfar como iluminador. A la edad de 15 años armo un tablero, con los interruptores que vos tenes en tu casa para prender la luz, con esos, ocho interruptores, en una caja de madera balsa, en la cual se podía ver el chispazo que daba abajo, cada vez que la prendía y la apagaba.

Un enfermo, pero a los 15 años, somos inmortales y si nos morimos, no hay nada que perder, ya que la vida, comienza cuando nos rompen el corazón por primera vez.

En los viejos tarros de pintura ya vacíos, Cito, agujereaba la lata, ponía un portalámpara y adelante, sin la tapa, pegaba un papel celofán color verde, rojo, azul, el que tenia a mano. Así armaba los tachos, que serian el condimento exacto para un buen malón. Yo lo ayudaba, pero lo mío no era la electricidad, no compartía ese placer que le daba a él, sentir a la corriente pasar a través del interruptor.

El primer y todos los malones se realizaron en la casa de él. Hizo hasta tarjetas, jamás cobro entrada, solo había que llevar bebidas, principalmente, licores. Así estemos en un 15 de Enero, esas noches en que el calor, sigue quemando. No importaba, la cerveza, no era furor en esa época, importaba el “Blue Curazao”, Licor de Chocolate, Dulce de leche, tampoco estaba el de Melón, pero si había con gustos a jarabe, como son los de Frutilla, Cereza, Guinda, Mandarina, etc.

El sonido, eran los parlantes de su equipo de música y algunos más que hacia él con parlantes viejos. Yo quemé dos centros musicales, por pasar música de la PC al equipo, luego me entere, que se quemaban por que la computadora le manda más sonido al equipo y el centro musical no se la aguanta, y eso hace que se queme. Conectaba la salida de los parlantes de la compu a la entrada de micrófono del centro musical, y mierda, duraba unas horas y después no funcionaba más, se quemaba.

Hasta que conseguí una lectora, no me pregunten de donde salio esa lectora, pero estaba en mi casa, en ese momento con la lectora de su equipo de música, más la mía que se podía conectar como auxiliar, ya estábamos hechos, ahora podíamos jugar a ser DJ’s, por que se podrían enganchar los temas, bajando el volumen de uno y subiendo el volumen del otro, pensar que ahora tienen bandejas del tamaño de una mesada, como pasa el tiempo.

La sala en donde se organizaba el malón, era un viejo galpón que Cito tenia delante de su casa, era de chapa y apunto de desmoronarse, lo sostenía un tirante que estaba en el medio de la pista. Había que tener muchísimo cuidado a la hora de bailar, por que si se caía el tirante, se caía el techo.

La primer fiesta fue un fracaso, casi se incendia la casa;

—Cito, creo que esa luz, se esta prendiendo fuego.

—¿Qué luz, esa? —y señalo otro tacho.

—Sí, esa también, me parece que tendríamos que desenchufarlas.

—Uh mira, esa también, pero que mierda pasa.

Y prendió la luz central, gritándome;

—¡Controla a estos pelotudos, que no le tiren agua!

Sin dudas, tenia alma de Técnico en seguridad e Higiene, aunque no se podía descifrar a simple vista ese don, dado que ahí era imposible organizar un malón, pero en el fondo, algo sabía.

Esa noche, se suspendió el malón y todos nos quedamos en la puerta tomando los licores, riéndonos de él, injustos, nadie valoro todo el esfuerzo que hacia él, solo por vocación, sin que nadie se lo pida.

Yo entraba y salía, le daba una mano a Cito, mientras chusmeaba con los que estaban afuera, hasta que encontró la falla. Me di cuenta que sentía la necesidad de excusarse, aunque sea conmigo, inventar un problema, o simplemente, delegar la culpa.

—Soy un pelotudo —dijo Cito, desmoralizado.

—¿Qué paso?

—No me percate de la lámpara, la lámpara tuvo la culpa, calienta mucho, y prendió fuego el papel celofán, ¡Como no me di cuenta!

—Pero, vos me dijiste que ya la habías probado.

—Si, pero las prendí y las apague nomás para ver si andaba la lamparita

—Ahh, bueno, por lo menos no se te quemaron las lamparitas —Trate de darle ánimos.

—Sí, es verdad, sabes que la cajita se la aguanto, si vos miras acá —y dio vuelta la caja —apenas se recalentó —dijo Cito, mostrándome con su dedo, el lugar de la quemadura. Había una aureola negra, inmensa, pero no quería bajonearlo más.

—Tendrías que pintarla de negro.

—Sí, me sobro un poco de pintura, negro mate, la voy a pintar.

—Bueno, vamos que estos se están tomando todo.

—Dale, vamos –le dije y le di una palmadita en la espalda.

Dos fines de semana después, organizo otro malón, esta vez, mucho mas organizado, con su cajita de interruptores pintada de negro, cambio el sistema de luces. Ahora en vez de latas de pinturas, se consiguió los tubos largos, esos en donde vienen las papas “Pringles” al ser más largas y con algunos pequeños agujeros, el calor no llegaba y por ende no derretía el papel celofán.

Nuevamente, toda la gente estaba en el galpón y la fiesta estaba por comenzar, Cito no paraba de recibir felicitaciones y halagos, estaba orgulloso de organizar una fiesta así.

Se lo podía ver sonriendo y saludando.

El único problema es que él se quedaba media noche aproximadamente, hasta que alguien por curioso le decía si podía manejar las luces, entonces ahí él lograba sociabilizar con la gente de la fiesta.

A la caja de interruptores, pintada a pincel, había que apretarles los pulsadores, dos o tres simultáneamente, para lograr prender y apagar las luces rápido, de esa forma se generaba un ambiente disco de los años 80’.

Consiguió una bola de espejos, mas adelante se compro una maquina de humo, una luz semi profesional, saco a pagar una bandeja, y comenzó a ser Disc Jockey, para esa época lo que tenia él alcanzaba para alegrar algún cumpleaños de 15 casero, o algo de bajo presupuesto. Un DJ profesional te cobraba el triple de lo que él cobraba, por consiguiente, comenzó a trabajar de DJ, y se fue armando de a poco, con unos buenos parlantes, más luces y mucha actitud. Me acuerdo que en los últimos días, necesitaba flete o alguna camioneta para llevar todo el equipo que poseía.

Pasaron los años y siguió creciendo, hasta que se canso de pasar música y dejo al hermano, pero no era lo mismo. Cito era el creador, conocido como sonidista en mi ciudad, tenia toda una imagen, que solo él podía administrar.

Ahora, algunos me dicen que es Policía, otros comentan que es Contador, no lo sé en realidad, tal vez volvió a su primer amor y es DJ, o simplemente es un electricista que pelea día a día para llevar el pan a su casa.

Volver a la infancia con nostalgia y cariño es muy fácil, imaginar la vida de uno con el paso de los años, es demasiado complicado. Muy pocas personas son las que llegan realmente a ser lo que siempre soñaron ser.

No sé que será de él, solamente sé que esta bien, y que es un gran amigo. Hay cosas que con los años no se desgastan, no cambian, él sigue siendo “Citito Papas Gordis”, como lo apodamos en el colegio.

Cito, pudo de niño hacer lo que realmente le gustaba, a su manera, a su forma, eso es algo que ahora de grande, me doy cuenta que marco mi vida.

Cuando voy a una fiesta, todavía esquivó un tirante imaginario que veo en el medio del salón.

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A veces mentimos, porque no sabemos decir NO.

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Hoy es Domingo. Sí, en la vida real también es Domingo. No es un Domingo virtual, ni un Domingo de Blog, es un Domingo Gris. Un Domingo de mierda. Y no me gusta que se frene la rutina estúpida de toda la semana para que un puto Domingo me amargue el día. Sí, me lo amarga.
Y un Domingo me levanto con resaca y dolor de cabeza, pero por esta vez, no voy protestar, esta el dicho “calavera no chilla”, lo respetare.
Entonces si el Domingo me amarga el día, ¿Por qué no puedo amargártelo yo a vos?.
Es por eso que les deseo el mejor Domingo de sus días. Es decir el peor.
Pero no quiero echarle toda la culpa al calendario, también voy a desearles más cosas. Como para terminar de cagarles la vida, sí, quiero arruinarles el día, quiero que se den una pequeña magnitud con estos ítems que voy a nombrar de lo malo que me pone un Domingo, un puto día. Un Domingo, 18 de Noviembre de 2007.

*A los que viajan en bondi, ojala pierdan el micro y no solo eso, también que se les largue a llover, con piedras incluidas y no conforme con esto, cuando termina de llover, que brilla la calle, se refleja el cielo y es un momento hermoso, bueno, en ese momento que venga un auto a 300 km. por hora, no solo pise el charco y te moje todo sino que también se estrole contra una pared y la policía te agarre de testigo y te retenga 10 horas como un papanata.

*A los que están por preparar el mate para ir a la plaza. Ojala se le hierva el agua, que en la panadería no haya más facturas o simplemente le queden 10 docenas de tortitas negras, totalmente secas. Y cuando estén por llegar a la plaza, cuando estén ahí a pasitos de sentarse que se les desfonde la canastita y se caiga todo al piso. Inclusive que se les habrá el tarrito de la yerba y el azúcar caiga todo al piso, con barro, obvio.

*A los que salen hacer actividades físicas, que les agarre un calambre y tengan que volver en taxi a su hogar. O peor aun que una bicicletada esas de 500 ciclistas con cabeza ovalada empiecen a dar vueltas por la pista y te dejen dando vuelta como un trompo.

*Viste la Tía Coca, la esposa de Alfredito el Hijo de Arturo y Graciela. Claro, el Hermano de Pedro, que antes estaba casado con Norma, hasta que falleció pobrecita, esa si que era buena mujer, una señora grande, que ni conocías. Bueno hoy vas a comerte un velorio, el velorio de Norma, una tia-prima-abuela-madre lejana pariente de vaya a saber uno de quien es. Y no va a ver Lunch, ya que nadie se acordó de Norma. Y mucho menos café.

*Ojala se te corte la luz, 6 o 7 horitas. Hoy te vas a pisar los cordones y te vas a caer delante de mucha gente. Hoy vas a pedir Pizzas y no van a venir y vas a esperar al pedo. Lo mismo te va a pasar cuando pidas Helado. Ni hablar de los taxis. Es más te vas tomar un remis y te va a caer el grupo ALCON, por trafico de éxtasis y LSD que el remisero lo tenia guardado en la cola y vas a ir hasta las pelotas.
Cuando estés cambiada para salir, vos pensabas ir al cine, te va a llamar tu novio y con vos de degenerado te va a decir “me quede a jugar al fulbito en la play con los chicos” te vas a querer matar.
Vas a estar buscando donde estacionar el auto, todo el santo día. Se te va a romper la tecla “Enter” del teclado. Es más también el numero 4 del tecladito del celular.
Se te van a velar todas las fotos, las que sacaste con tus amigos, esas que son situaciones ridículas que decís “no podes!!!!, esto no lo vuelvo a vivir”.
Te va a venir tu novia, porque estos días son criminales, te va a venir y te va a decir “toca” y va a poner tu mano en su panza, “estoy embarazada amor” y vos te vas a querer suicidar, mientras que ella con una sonrisa de oreja a oreja te obliga a sonreír. Mientras que vos pensas, “no estoy laburando, no termine de estudiar, no tenemos una casa, no, no, no..”.
Hoy se te rompe la llave en la cerradura y te queda del lado de adentro.
Hoy se congestionan los teléfonos y llames a quien llames te va a dar que llama pero nunca nadie te va atender.
Hoy te agarra alergia, descubrís que sos alérgico al perfume de tu chica.

Hoy todo puede pasarte, hoy es Domingo, es un día de mierda, gris, apagado, amargo, triste, melancólico, una cagada. Hoy no planees nada, hoy dormí. Hoy mira televisión, hoy sentite un obeso estadounidense que viven en una nube de pedos y no hacen más que comer su mierda de Crema de Maní y esa porquería de malvaviscos.
Hoy, tene cuidado, ¡que me vienen con Martes 13!
Hoy deséale al mundo que todos tengan un Domingo de mierda. Así el próximo Domingo podes decir que el peor Domingo de tu vida ya paso. Así no hay excusas para no disfrutar un Domingo con amigos, en familia, en el campo, en la plaza, en el depto, en un telo.
Dejemos toda nuestra mala onda acá y que muera acá, para que tu próximo Domingo te sea mas leve.

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—¿Podes dejar de mirar culos, por un segundo? que esta por bajar mi mamá. Venís cogoteando hace tres cuadras, me molesta demasiado. La próxima, te doy un codazo en la boca del estomago. –Dijo Laura, una amiga. A la cual accedí amablemente a cumplirle un favor.
—¿Vos te pensas que tu vieja es pelotuda? Esto es una locura. –Respondí.
—No me jodas, por que cada segundo que pasa dudo más en hacer esto. –le aclare.
—Bueno, ahí viene mamá –dijo Laura. A lo lejos se abrió el ascensor y se podía divisar a una señora rubia, con un collar de perlas blancas, un vestido bordó, y unos zapatitos negros.
—Ok, ¿sonrío? –le digo a modo de broma.
—Córtala boludo –dijo sin mover los labios para que la madre no se los lea.
Frente a nosotros la madre de Laura. Abrió la puerta y dispare una carcajada terrible. Es que no me imaginaba que usaba esos anteojos culo de botella. Que desde que soy chico me causan gracia. Además por si fuera poco, cuando me repuse de la carcajada, dijo;
—Hola chicoggffss -Su dentadura necesitaba un cambio urgente. Nuevamente mi risa hizo que mi amiga fingiera una tos, para tapar mi tentación.
—Mamá él es Mauricio. Mi novio. Te acordas que hoy veníamos a cenar ¿no?.
—Si hija, como no me voy acordar. Hola Mauricio, un gusto enorme conocerte. Por cierto me llamo Norma. –Dijo Norma, mi “suegra”.
—Hola Norma, pero por favor, el gusto es mío. –respondí.
—Bueno, pasen chicos, arriba esta papá, te cocino tu comida favorita. –dijo Norma.
Que lindo, un asado, con molleja, chinchu, riñón, chorizo. Ya me cayo bien el “suegro”. Esta noche será maravillosa. Mas no puedo pedir.
Nada más incomodo que el ascensor. Que situación de mierda, esos 15 segundos en que subís con gente que no conoces. Y estoy harto de frases pelotudas de ascensor como por ejemplo “¡Que calor que hizo hoy!”.
—¿Sintieron el calor que hizo hoy? –dijo Norma, desaguándose la frente, con su propia mano.
Nadie omitió palabra. Se abre el ascensor y Norma me agarra con su mano toda sudada mi brazo para descender el pequeño escaloncito.
Por dentro un asco, Laura, miraba y reía. Ella sabe que odio el sudor. Y mucho más el ajeno.
Caminando por el pasillo, llegamos a la puerta. Abre Norma, y pasa. Quedo en el medio, Laura de atrás me empuja para que entre. Mi timidez, hace una pequeña resistencia, me doy vuelta y digo en voz baja.
—Laura, vamonos a la mierda. Por favor. Dale, déjate de joder, se van a dar cuenta. –Ella ríe y me empuja despojando mis manos del marco de la puerta.
—Entra no seas bobo, papá es un amor.
Ya estoy en el comedor, de la cocina se escucha;
—¡Norma, quien era el molesto que toco el timbre! –una voz ronca y aguda. Es el padre, que hostil.
—Son los chicos, que vinieron a comer. –responde Norma.
—Ahhhh, ya voy chicos. –dice el padre simulando ser gentil.
En ese momento, mi corazón estaba por salir de mi cuerpo. Laura, se sentó en el sillón, yo estaba parado, casi temblando, ella miraba y me hacia señas de que me siente.
—Hola princesita, ¿Cómo estas? –dijo el padre, la abrazo y le dio unos de esos besos de padres que no ven a sus hijos hace años. Uno así. Muy largo.
—¿Y vos sos..? –me pregunta.
—Mauricio, ¿Qué tal? Un gusto señor –respondo
—Pero no me digas señor, por favor, decime Papá. –Dijo Papi. Dios, esta situación se estaba tornando impredecible.
—Bueno, papá –y gesticule una sonrisa falsa. Podía sentir la risa de Laura a espaldas del Padre.
—Chicos, la comida ya esta lista. ¿Tomamos un Fernando, Mauri? –pregunto el padre.
—Dale, yo lo preparo, soy especialista. –respondí, amablemente a su proposición, un rico Fernet con Coca, el alcohol, me hace más sociable.
—No, vamos a comer, tengo mucha hambre, no doy más. –Dijo Laura, cagandome todas mis ilusiones de tomar un Fernet. La miro entrecerrando mis ojos, como diciendo “te voy a matar”. Pero accedí y fuimos para la mesa.
—Será en la próxima, suegrito. –le dije al Padre.
Ya en la mesa, veo al padre venir con una olla enorme. El asado descartado. La madre traía una pequeña cazuela con una salsa espesa. Papas fritas descartadas. Miro los platos, hondos. ¡Mierda! Comienzo a rezar, “que no sean pastas, que no sean pastas, que no sean pasta…”.
—¡¡¡Unos ricos Sorrentinos!!! –grita la madre desaforada, interrumpiendo mi conexión con dios. ¿Sorrentinos? En 26 de Febrero, s-o-r-r-e-n-t-i-n-o-s, es increíble.
—Que rico, me encantan las pastas. –dije con una desazón, con una desilusión impresionante. Pero bueno, ¡Vamos Macho! la vida continua, trate de darme ánimos.
—Aayyyyyyyy como te acordaste papuchooo –dijo Laura, feliz de la vida.
—¿Y adivina de que están rellenos? –pregunto papucho.
Ojala que sean de jamón y queso, de carne, de pollo. De rata, pero por favor. Que no sean de verdura. Por favor dios, si estas en alguna nube cercana, ¡tirame una soga! ¡Aunque sea para ahorcarme!.
—A verrr…. ¿Empieza con C? –dijo Laura, haciéndose la chiquilina. Con eso no solo enternecía a la madre que se la podía ver con una cara de anestesia total, además de eso, también ganaba mi más profundo desprecio.
—Cala… –dijo Norma, no soporto más.
—¿Calabaza? –pregunte yo, tampoco aguante más, cuando dijo Cala, descarte que sean de Cebolla, cosa que seria algo muy espantoso.
—¡Tenía que adivinarlo ella, imbécil! –me dijo papucho, enculadísimo.
¿A quien carajo le puede gustar “Sorrentinos de calabaza”? A esta pelotuda sola. En mi lista de comidas que detesto, esta tercera. Primero viene el zapallito, segunda la batata, tercera la calabaza, y la lista es prácticamente todas las verduras.
Norma, destapo la cazuela y pude ver un moco gigante de color rosa. Agarro el cucharón y comenzó a subirlo y a bajarlo dentro de la cazuela.
—Mira Lau –dijo Norma, señalando la cazuela-, te prepare la salsa rosa, que a vos tanto te gusta.
—Hay son dos amores, ustedes hoy me van a matarr –gracias por esta hermosa cena, como los quiero.
—Es verdad, me están matando –dije en voz alta, se hizo un silencio de unos cinco segundos y todos se miraron, tratando de interpretar lo que dije.
—Claro, yo ya me siento un hijo más –retruque como para calmar las aguas.
—Bueno, sirvo por que se enfría –dijo el padre al ver que ya estaba pasando vergüenza.
—Carlos, pásame el queso –dijo Laura. ¿Carlos? Le dije que era mala idea que me cambie el nombre, que se iba a olvidar, pero insistió.
—Carlos Mauricio –dije yo en voz alta.
—Aunque Carlos es un nombre feo. Por eso no lo uso. Es nombre de viejo. –Trate de que sea más valida la excusa.
—Pero por que no te vas a cagar –dijo el padre. Y miro al plato, desanimado, negando con la cabeza. Hasta ese instante no entendía, si me lo había dicho a mi, o si había contraído de golpe esquizofrenia y hablaba con algún duende imaginario.
—Ay Papá, él no sabe que te llamas Carlos. No tenes que ser así. –dijo Laura. Mientras yo, escupía todo el vino sobre el mantel. Por la tentación de risa que me agarro, al saber que él se llamaba Carlos de verdad.
Solo tres nombres no puedo escuchar sin evitar reírme, Carlos, Gonzalo y Gustavo. Automáticamente se me vienen tres frases que digo constantemente. “Sos re Carlitos”, “Es un Gonzi ese flaco” y “Es muy Gusti”.
—Ayyy, no me digas que cayo adrentrofffsss de la cafssuela –dijo Norma con total desesperación. Percibí que el problema de su dentadura es solo cuando se pone nerviosa.
Mientras el padre, se paro de la mesa y camino hacia la cocina. Laura no dudo en levantarse de la mesa y buscar al padre.
Desde la cocina se escuchaba, “Laura, ese pibe es muy pelotudo, ¿de donde lo sacaste?, desde que esta en la casa me irrita su presencia, ¿viste lo que hizo recién?. Garseo toda la cazuela, mancho todo el mantel, cuatro horas estuvo mamá preparando la salsa, para que este mamarracho venga y en dos segundos la escupa toda. Es un pendejo, o lo echas vos o lo echo yo.” La voz de Laura, en ningún momento se escucho.
-Norma, disculpe, me ahogue. En realidad me estaba riendo, pero no piense que me rió de ustedes, solo me causo gracia ver que al apoyar sus anteojos no se dio cuenta y lo dejo en el tarrito con queso. –dije eso y automáticamente, me pare de la mesa y me fui.
Laura, jamás había llevado un novio a su casa. Y pensó que llevándome a mí, sus padres estarían un poco más felices. Ella estudia en La Plata, a los padres los ve tres veces al año. Tiene 34 años, y sueña con ser psicóloga.
Unos meses más adelante me comento que hasta los 18 era vegetariana y que esa era su comida preferida. Luego comprendió, que había muchos animalitos.

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Por las noches, escucho su voz. Me despierto llorando, por un error que cometí hace años. Cuando era chico, era un boludo importantísimo, nunca supe decirle a mi papá que no quería jugar fútbol, que no me importaba su felicidad al comprarme botines para que entrene. Que lo mío, no era eso. Siempre trate de hacerlo feliz, aunque descuidara un poco mi felicidad. Tampoco quiero ser muy dramático, es una pavada dirán ustedes.
Pero no, todavía escucho su grito, no lo puedo olvidar. Me aterró y fallé. No lo culpo a él, pero se con toda certeza que él me obligó a fallar.
Jugaba de dos, defensor; ultimo hombre, el que charla con el arquero.
Hice de todo en mi paso por el fútbol. Sin dudas no tengo nada que envidarle a Maradona, él no es solo lo máximo en el fútbol, sino que también tiene mucha plata, muchísima, y la vivió toda. Es que cuando uno es chico, Maradona solo es un ídolo futbolístico, ahora cuando uno crece, se da cuenta que Maradona, no es lo que pensaba que era.
Pase por dos clubes en toda mi carrera. Me retire en el ultimo, este se llamaba “Trabajadores de la Carne”, sí, no es nombre de club de fútbol, pero bueno, se llamaba así, que mas quisiera yo que fuese “Manchester United Football Club” llegan a comprender el grado de chetaje que tiene ese club, es inmenso.
Situación, rubia platinada, metro noventa, buenas lolas, buena cola, flaca, hija de padre millonario;
—¿Y vos que haces de tu vida?
—Juego al fútbol en Trabajadores de la Carne.
No hay vuelta atrás después que digo eso.
El otro club era “Estrella de Berisso”, ese dentro de todo, no era tan ridículo. La camiseta era rayada, blanca y negra, le decían “La Cebra”. En Trabajadores, la camiseta era un naranja cegador. Creo que desde el nombre hasta la camiseta pasando por los jugadores, hicieron todo mal, fue un fracaso.
Mi paso por Trabajadores sin dudas, cambio mi vida.
En Estrella, era chico, calculo que seria a los 10 años, siempre fui defensor, suplente, por que el defensor que jugaba era un pibe súper desarrollado y no podía, pero ni empedo, podía competir con él. Así que me tenia que comer el banco para entrar unos cinco o diez minutos. Estar sentado en el banco para mi era lo mismo que estar en la cancha. La misma función, yo a esa edad, cuando entraba, me sentaba en el área, y empezaba hacer montañitas de polvo, hacia muchas, por todo el área en diferente lugares. Nose sinceramente si estaría pensando en poner minas, en que el jugador se podría tropezar o simplemente demostraba mi rechazo hacia el fútbol. Mi padre de fondo decía “Cristian, párate, ¿Qué haces jugando con tierra?” yo fingía no escucharlo. Pobre papá que humillación. Todos los padres se reían de él, y yo, no digan nada, pero también me reía por lo bajo.
Luego desistió y me dijo subliminalmente si quería dejar de ir a jugar al fútbol. Me dijo textual “Te compro una computadora, ¿queres?”, yo estaba enfermo con el Family Games, no me importaba una computadora si no sabía que carajo era. Luego cuando la encendí, no entendía ni mierda, mi familia mirando como atontados, y todos esperábamos que haga algo, y nada, solo se prendió y arranco en Windows 3.11, con ventanitas hasta el cansancio, cada click que hacías abría otra ventanita, y así fue como deje de jugar en Estrella. No volví nunca más, ni siquiera a ver a mi hermano, él fue un gran arquero, la mayoría de los trofeos y placas que adornan mi casa, se las gano él. No me influye. Él no sabe prender una computadora y yo sí.
Les juro que todavía escucho la voz, esto fue en Trabajadores. Mi vida cambio cuando entre a ese club, ¿Saben por que entre?.
Tendría doce o trece años. Era un club nuevo, quedaba muy cerca de mi casa y era muy tentador, ser titular. Igualmente a esa edad vivía al pedo, y mi mamá ya estaba preocupada por que mi computadora, ya era un poco más moderna y veía que me estaba atrapando, éramos uno los dos.
—Má, me voy anotar en “Trabajadores de la Carne” —se lo dije tal cual lo leí en el cartel. De memoria.
—Ya vas a tener tiempo para trabajar, ahora no, sos chico —respondió mi mamá. Esta bien, que estaba cocinando, que tendría mil quilombos en la cabeza, pero no puede responderme así. Por más cara de boludo que tenga, por lo menos si no sabes que es, pregúntame.
Le llego el turno a Papá, el saltaría de alegría, volvería a ser feliz, diría por el mundo, “Mi hijo más chico, es una aplanadora”.
—Pá, me voy anotar en “Trabajadores de la Carne Fútbol Club” —esta vez le agregue mas información, por las dudas.
—De enserio ¿En Trabajadores? —me dijo con una pizca de desilusión.
—Sí, en Trabajadores, de dos, defensor. —le respondí con toda la buena onda.
—¿Otra vez defensor? —me pregunto
—Si, me gusta defender —respondí, creo que era obvio.
—Ahh, si no haces lo que hacías en Estrella, yo te voy a ver en los partidos —me dijo eso y comencé a reír. Pobre. Ahora entiendo cuando le decía que jugaba el domingo, él me decía que tenia una reunión o algo que hacer y siempre iba mi mamá a verme.
—Vamos a comprar botines —le dije a papá.
—Creo que estas yendo muy rápido, por que primero no te anotas, capaz que ya no hay lugar, anda ahora anótate, veni y vamos a comprar botines —me dijo, iluso, como no va haber lugar en un club nuevo. Además se olvida que es Trabajadores.
Yo siempre le decía al Arquero, “no me la toques a mí” o me auto marcaba poniéndome atrás de algún delantero, no es que él se movía para desmarcarse, al contrario él se movía por que pensaría que lo quería dejar en off-side en un saque de arco. Los arqueros generalmente salen jugando con los defensores si no se la tocan directo a los delanteros. Pero era tanto el nervio que me daba tener la pelota en los pies, que siempre la perdía. Entonces corte por lo sano;
—Vos, a mí no me la tocas —le dije al arquero, tratando de ser serio.
—Bueno, esta bien, la próxima salgo jugando con vos, es que viste como son los partidos, por ahí no me doy cuenta —se excuso el Arquero.
—No, no me entendes, vos a mí, no me la tocas, no me la toques, no salgas jugando conmigo —le aclare.
—Ahh bueno, como quieras —respondió sin cuestionar un por que.
Bueno y esa voz que les cuento, que hasta el día de hoy la escucho sale de ese mismo club.
Fue el Domingo 16 de Noviembre, aproximadamente 16:32 recuerdo patente, la hora, el día y el lugar. Jugábamos de Local, teníamos Técnico nuevo, obviamente éramos un rotundo fracaso nos alegrábamos cuando perdíamos uno a cero. Que nos metan un gol solo era un triunfo para nosotros. Un técnico nuevo, como en todo club siempre se rumorea. Los rumores eran falsas acusaciones o futuras verdades. En este caso fue la segunda opción, “Miren que Raúl los va a tener cagando”, “Raúl te mata, te hace correr como un loco”, “Ojo que no le gusta perder”, “Dicen que grita mucho ese Raúl” entre otros rumores.
—Chicos, les presento a Raúl —dijo el presidente del club.
Raúl frente a nosotros. Su saludo fue.
—Hola, soy Raúl —emitió esas tres palabras y se me vino a la cabeza la serie “Nam, primer pelotón” cuando el sargento grita “Soldados, me escuchan” y los soldados responden “Sí, mi señor, fuerte y claro”, igual. Raúl nose si sabia de fútbol, tampoco sabía donde se había metido, pero siempre gritaba, era su pasión, él decía “El fútbol no es para maricotas, acá hay que dejar todo viejo, como yo dejo a mi familia cuando vengo a los entrenamientos y a los partidos. No voy aceptar maricas que lloren al perder un partido. No voy aceptar derrotas. No voy aceptar llorones que pregunten “¿Cuándo entro?”. No voy a dar consejos que no estén relacionados al fútbol”.
Eso decía Raúl, con un técnico así, ¿Cómo no salir campeones?, ahora que lo pienso, Raúl tenia muchos problemas.
Y la voz que escucho, es la del mismísimo Raúl. Pedirle un segundo para ir a tomar agua era cosa de estar cinco minutos juntando valor. Para decirle.
—Agua, por favor —agonizando en sudor.
—Agua, Raúl, puedo, agua.
—Sí, un minuto, trote lento —Miraba el reloj y te respondía así.
Y ya faltaba poco para que termine el partido, y el dos siempre es el ultimo hombre. Si te pasan, es lo más probable que hagan el gol. O haces faul o hacen el gol.
La pelota venia en el aire. Tome distancia, con la seguridad de mandarla a la mierda. Bien lejos, era mi oportunidad de demostrarles a todos que no solo soy un enfermo por las computadoras, era la hora de que mi padre llorara de emoción al ver que su hijo era un gran jugador. Todos miraban la pelota, toda la gente, inclusive yo, la veía en el aire y pensaba “Hija de puta, no sabes como te voy hacer volar” le agarre odio, tanto odio en esos segundos en que estaba en el aire, que no me importaba nada. No era un partido mas, era mi orgullo.
Yo ya estaba jugado, la bocha se me venia, pensé en pararla de pecho y darle de bolea, pero ni empedo, tampoco ser tan fanático. Entonces opte por pegarle un derechazo así como venía.
Raúl en el banco se comía las uñas, pero él provoco que yo falle. Él no tendría que haber gritado. Fue tanta la presión, que perdí la concentración.
La voz y la frase que escucho por las noches es;
—¡¡¡CRISTIAN, NO TITUBEES!!!
Eso fue lo que grito Raúl, cuando la pelota estaba apunto de recibir mi pie derecho, automáticamente gire mi cabeza, lo vi a Raúl;
—¿Qué no que? —le grite mientras me preparaba para el golpe.
Fue tanta la mala suerte que la agarre de costado, de chanflee y fue un pase excelente para el delantero del otro equipo que simplemente corrió hacia el arco y chumbo al arquero de una forma espectacular. Un golazo.
Raúl se agarraba la cabeza y se sentó en el banco, sin entender nada, seguro fue un pre-infarto.
Mi padre me aplaudió. Mi madre lloraba nose si de alegría o de tristeza, tal vez era vergüenza. La gente, simplemente hacia un murmullo en el cual no se podía entender una palabra.
Termino el partido. Lo primero que hice cuando llegue a mi casa, fue buscar en el diccionario la palabra “Titubear” ya que ni sabía que significaba, ahora es una palabra que jamás olvidare.
Después de ese día, solo volví al club para hacer mi ultimo entrenamiento, ya que el torneo estaba terminando. Salimos anteúltimos, y comprendí que no éramos los peores.
Y por las noches en mi pieza se escucha el eco de “Cristian, no titubees”.

Titubear: Oscilar, perder la estabilidad. Vacilar al hablar. Sentirse perplejo, dudar para resolver algo.

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Déjame emborracharme entre tus caricias y besos criminales, quiero la resaca de sentirme vivo en tu locura.
Déjame en coma, quiero embriagarme con tu esencia, fondo blanco de tu lengua, enredarme hasta perderme.
Quiero vomitar orgasmos de victoria, nunca digas "chau" suena tan mal cuando esa palabra sale de tu boca. Quiero un beso eterno, esos besos que me disipan por el aire, quiero una mirada picara, traicionera, que pida a gritos una habitación.
No me mires tan seguido, tengo miedo que me explote el corazón, cada latido es un empujón a la fascinación de tu cuerpo.
Quiero ser tu esclavo, y no quiero nada más. Ser tu sombra, y merodearte día y noche, esperando la ausencia de luz para aprovecharme de vos. Regálame tus miradas, déjame ser egoísta, egocéntrico, quiero asfixiarte, quiero cuidarte, quiero mimarte, quiero cansarte, quiero peinarte, quiero despertarte, quiero tantas pero tantas cosas, que si en esta vida no las puedo cumplir, pues luchare para conseguirlo, peleare, viviré con la única razón de conquistarte, tenes que comprender, que nada es eterno, pero para mi amor, no hay enseñanzas y mucho menos versos baratos. Ahora dependo de vos, te voy a dedicar los momentos mas lindos de mi vida.
Quiero gritar que te amo, quiero saltar desde un precipicio, quiero volar, quiero caer, se que jamás moriré, porque desde que te conocí, la única que me puede matar, realmente sos vos, soy inmortal, me hiciste inmortal, ahora y siempre estaré con vos.
Seré uno de tus mejores tatuajes, aquel amuleto que te cuida, el que te levanta en los días mas grises. Yo, te protegeré.
Juntos somos uno, una vida para dos, un alma para dos, un sueño para dos, todo era uno, uno en dos.

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Corto de José María Goenaga premiado en el festival de cine corto de Málaga.

Sinopsis: “No es cuestión de largas conversaciones, no es cuestión de años de convivencia. A veces, en un lugar de paso, en cuestión de unos pocos minutos, puedes llegar a sintonizar con alguien”.

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“No existís” le decían prácticamente todos los días, “no sos nada” le repetían gritándole al oído, “no te amo” escuchaba con lagrimas en los ojos, “no son nadie” solía responder él, “no me entienden” retrucaba con ojos llorosos, “no me aman” gritaba con furia, para que lo escuchen, sin embargo, siguió solo, refugiado en su cuarto, con la poca luz que entraba de una vieja ventana cerrada, semi oscuro, tampoco se atrevía a ver que había en su cuarto, o mejor dicho, que no había.
Él se conformaba con que esa luz lo deje leer ese libro que nunca dejaba de leer, ese libro tenia poderes, según él, ese libro decía verdades. Jamás lo presto y mucho menos dejo ver su contenido, ese libro era especial, aunque todos lo critiquen, aunque todos lo insultaban, aunque escucho a su amor decirle “no te amo”, al mejor amigo “no sos nada” y que su propia madre le diga “no existís” eso a él jamás le importo.
Él y su libro, así estaba bien, todas sus respuestas eran por impulsos, solo bastaba con que mire el libro para tranquilizarse.
Una vez salio de esa especie de autismo que lo poseía, y me contó por que ese libro era mágico, por que nunca lo dejaba, era una larga historia. Me quedo grabado en la cabeza un fragmento de su historia que decía mas o menos así; “...por que esta es mi historia, este libro lo escribo yo, acá tengo un mundo, en donde todos me aman, acá aprendí amar, acá no existe el miedo, la vergüenza, el dolor, acá somos todos iguales...” ni bien, me dijo eso, lo mire y no le pude decir nada, me fui de su cuarto, triste, no entendía, por que él tenia ese libro y yo no.

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Así comienza una canción, así comienza esta historia.

Daría demasiadas cosas por haber nacido una semana antes me dice y golpea la pared, nervioso, inquieto, no deja de caminar, de acá para allá prende cigarrillos que los consume en segundos, grita:

Tan solo eso, una semana antes.

Actúa como si tuviera vergüenza, sigue vacilando en voz baja, “el tiempo no fue exacto, la luna no espero, el sol se apago, el tiempo nos mato. ¿Fue el destino?” me pregunta, ni alcanzo a decir algo que se auto responde, “sí, le echo la culpa al puto destino, necesito compartir la angustia con algo, solo no puedo mas, ni las palabras, ni las cosas, ni la plata, nada, absolutamente nada me alcanza, jamás viví esto, jamás sentí esto, no sé, si es bueno o malo, no sé si me conviene o sino me conviene, ¿Podré volver a confiar en el destino? Si ya me cago una vez, ¿Por qué no otra vez ?”.

Y así se fueron, Adiós, se dijeron Adiós, todavía no entiendo porque no se dijeron hasta luego, de esa forma podrían volver, si los dos tomaran como pacto lo dicho, ese hasta luego, al poco tiempo, volverían a estar juntos. Pero la vida es tan impredecible y dañina que prefiere verlos sufrir.
Él sigue piloteando algo que va en picada, con la esperanza de subir, de estar estable nuevamente, así sigue, mirando para adelante, mirando la profundidad del océano, es un viaje que no termina, nunca termina de caer, ya no aguanta mas, quiere saber si se va a salvar o no… es desesperante verlo así.

Solo se conforma con poner play y repetir en su cabeza la siguiente frase, de la forma en que me lo dice, la tiene muy presente me la dice de memoria, como si me estuviera diciendo un simple “hola”, todo lo relaciona con eso… me la dice como un consejo, “Saber, es escuchar, palabras a tiempo, que no se dicen…”. Jamás volvió a decir Adiós, tiene miedo que algún día, le pase lo mismo que le paso con vos.

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Lucia no paraba de temblar, y su reloj marcaba las horas como días por llegar. Lucia no dejaba de mirar su reloj, acomodar su pelo, mirarse, mirar el reloj, mirar para adelante, caminar, volver, sentarse, pararse, Lucia estaba nerviosa.
Tan solo una niña de 14 años, que preocupaciones podría llegar a tener, mas que aprobar algún examen, o tal vez organizar su cumpleaños de quince, que sus padres la dejen salir un viernes o un sábado.
La madre desde la habitación sentía sus pasos y su inquietud, hábilmente se acerco a ella, fingiendo, ir hacia la cocina, caminando por el pasillo, se escucho decirle;

¿Qué te pasa Lu?

Nada, déjame en paz cortante y directa, respondía ella.

Jamás le había hablado así a su madre, la madre se dio cuenta que su hija estaba preocupada, nerviosa, agitada.

Carmen la mamá, reiteradamente le hacia la misma pregunta, hasta que en la ultima, Lucia no pudo mas y se entrego.

¿Qué te pasa hijita? Dale contale a mama, capaz te puede ayudarDijo Carmen, la mamá.

Lucia simplemente, la miro, esta vez presto atención a la pregunta de su madre y le dijo:

¿Vos queres saber que me pasa de verdad ? ¿Estas segura ? ¿Te sentís preparada para lo que voy a decirte?

Carmen se quedo tiesa, mirándola y solo le salio una respuesta:

respondió Carmen, por inercia, no porque realmente quería saber que es lo que le pasaba a su hija.

Lucia le dijo sin gesticular, con la voz tomada y apunto de llorar;

Ma, estoy embarazada, pero no le cuentes a papa.

Carmen corrió hasta su hija, la abrazo fuerte y solo atino a decirle; “Mama, esta con vos, no estas sola” inmediatamente se escucha un llanto, Lucia lloraba con el corazón y con el alma, ya empezaría a jugar con bebotes de verdad, hacer la comidita de verdad, a lavar ropa de verdad, en segundos comenzaría a ser todo de verdad.
Lucia dejaba a su niña de lado, para pasar a ser una mujer. Ella todavía no es conciente que va a ser mamá, que en su pequeña pancita, se encuentra algo tan inmenso como lo es traer un hijo al mundo.
De a poco comprende que su vida esta cambiando, Lucia va a crecer de golpe. Ella esta contenta de estar embarazada, ella tiene asumido que el novio de diecisiete años la dejo cuando le dijo que estaba embarazada, Carmen todavía no sabe eso, Carmen solo se centra en su papel de abuela.

Marcos el novio, no tiene los huevos para bancarse la realidad, él es tan solo tres años mas grande que ella, él le prometió amor eterno, él le juro que jamás la dejaría, él le pinto el cielo y la tierra. Lucia aposto todo y perdió, Lucia comienza su vida de madre soltera, de niña soltera, ella esta dispuesta a tener ese hijo, sabe que en ese hijo el amor eterno va a estar. Ella tan solo buscaba eso, eso que Marcos dijo, pero que jamás cumplió.

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Hay varias formas de comunicarse con el autor por cualquier inquietud y/o sugerencia. No pienso decir “Hay varias formas de tener contacto con el autor”, por que con sus pensamientos indecentes, ensuciarían la imagen del autor (Que bastante baqueteada esta).

La mejor opción es por correo electronico cristiansena@gmail.com.

También vía Facebook o vía twitter @moscarey

Muchas gracias, espero su presencia.

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El autor muchas veces se subscribe a sitios de los cuales les gustaría estar al día o simplemente saber cuando el dueño de ese blog sube algún articulo o postea algún texto.
Ya que él autor lo hace, también le ofrece a los lectores, brindar el beneficio que él posee (Creo que se levanto bondadoso), sin decir nada más a ver si se arrepiente. Les paso a contar las vías para seguir el blog, bien, bien de cerca, casi pegaditos me atrevería a decir.

Pueden optar por la subscripción tradicional, que es el siguiente link (entraste como un caballo, el link esta al final del párrafo, sí, este mismo que estas leyendo, sonso). Generalmente las personas que optan por estas vías, son las mas experimentadas, ya que para eso se necesita un lector RSS, pero atentí que Google, Yahoo, MSN y los sitios más grosos, tienen lectores RSS. Así que si ven por ahí que dice “desea suscribir un sitio RSS”, déjenle la siguiente dirección:

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Al autor le gustan muchas paginas que con un trabajo minucioso pude ir recolectando. Utilizando varios virus, ingeniería inversa, keyloggers, revisando su tacho de basura, su papelera de reciclaje, aparte de encontrar pornografía por doquier, el autor visita, le agradan, lee y comparte el ciber espacio con los siguientes links:

El autor me dijo en textuales palabras, "si algún pajero o pajera se quiere sumar a la lista, que me avise por comentarios o si alguien me agrego al blogroll, lo mismo, yo no tengo la bola de cristal". Lo que yo percibí es que el autor del blog, sin dudas, es un pelotudo.

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El autor archiva cada historia que postea según le plazca. No obstante eso, trata de organizarlas, es prácticamente imposible definir o darle categorías a los textos, él afirma como siempre suele hacer, que puede. Yo la verdad, ya deje de opinar, es su blog y que haga lo que él quiera.
Si bien, a veces acierta al categorizarlas, él me explico (con mala gana) las secciones del blog.

Acerca del Blog:
Noticias, novedades, cambios, menciones y todo lo que respecte al blog.

Ocurrencias:
El autor muchas veces se levanta pensando en cosas que se atreve a resumir en menos de 5 líneas.

Historias Propias:
En esta sección el autor se desnuda contando historias o vivencias personales. Predomina la nostalgia, decepciones varias, el fracaso, los recuerdos y sus deseos.

Desde el sofá:
Lo que no se atreve a decirle al psicólogo, lo dice por acá, supongo que se debe creer vivo, no sé. La verdad, no lo entiendo, me di cuenta que él acá aprovecha para desahogarse y decir las cosas que piensa. Muchas de ellas, son de sofá-cama y otras de psiquiátrico.

Vidas Ajenas:
El autor describe personajes y crea situaciones reales en las que cualquier lector puede llegar a sentirse identificado. Estas historias no dejan de ser reales, al contrario a veces son tan reales que superan la ficción.

Pie Izquierdo:
En estas historias, el autor, se pone pesimista y se deprime, sin saber el por qué, por primera vez , después de tanto quejarse, utilizo una parte de mi frase para darle titulo a la categoría. La frase que lo motivo fue “Vos vivís levantándote con el pie izquierdo, zurdo de mierda”. Gracias a dios, puso esa parte de la frase, por que si ponía lo que le dije después de la coma, le traería muchísimos problemas.

Comedias Dramáticas:
Historias en donde la realidad, llega a sacar algunas sonrisas. El autor busca el morbo y toca fibras sensibles. Luego de una vuelta de tuerca, estas historias al releerlas ya no sacan sonrisas y se convierten en verdaderos dramas.

Varietales:
En esta sección el autor coloca todo lo que no sabe donde va y esa es la pura verdad. Aunque me haya explicado la teoría de los vinos Varietales, que sinceramente ya me la olvide. (Imágenes, videos, sitios web)

Los hombres, también lloran:
Historias de amor, desencuentros, peleas, rupturas, deseos, anhelos, nostalgias de aquellos años maravillosos. Lagrimas que lo ponen contra las cuerdas. Cuando el mundo sonríe, es el momento exacto en que el autor afirma que los hombres, también lloran.

Cosas privadas:
Cosas privadas del autor. Es decir, publicas de ustedes. Lugares en donde participa, cosas que realiza, lugar en donde no postea historias, más bien, cosas cotidianas. Por que no solo escribe, también vive.

En Serie:
Historias que se van mostrando por capítulos, capítulos que se utilizan para poder exhalar el aire.

Culpa ajena:
Frases de Libros.

La misma tinta:
Dibujos realizados por el autor en tinta china.

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Diciembre, 2012

Cristian Sena es el autor de todas las historias que se encuentran en este blog, algo de su pasado se puede resumir de la siguiente manera.

Comienza a utilizar Internet a principios del año 2000 con una máquina que poseía un hámster de microprocesador, hablo de una Pentium 233 MMX, (Jamás supe que era el MMX, pero siempre lo destaque para alardear frente a mis amigos).
Conoció el ICQ, el IRC, se resistió hasta lo que pudo y perdió miles de amistades por no crear un MSN, luego lo creo y el mundo lo volvió a querer (De a poco).

Ya en su etapa “post-paja” estaba enfermo por el Diseño Web, incursiono realizando todo tipo de animaciones (horrendas) y portales pre-fabricados (también horrendos) para su grupo intimo de amigos.

A los 17 años, conoció el amor y descubrió que la vida, ya no era solamente comer, cagar y dormir.
Comenzó a escribir y en el año 2004, ya tenia una cuaderno lleno de historias, canciones y poemas. Por su paranoia y poca memoria, en el año 2005 decidió crear un blog, buscando un nombre, único, fuerte y que realmente refleje lo que muchos callan. A ese blog lo llamo, “Te Cortaría en Mil Pedazos”.

Hasta ahí, venía bien. Luego se dio cuenta que no podía dejar de escribir, busco un hosting del cual se mudo al año y medio. Creo el blog en Wordpress.com, y actualmente se mudo a Blogger, por que se hartó de no poder modificar el diseño.
Ahora dice que esta cómodo, yo realmente no le creo, tampoco me voy a poner a discutir con él.

Vive en la ciudad de Berisso y estudia Diseño gráfico es Diseñador Gráfico. Piensa recibirse, ejercer y no sé va dejar aplastar por cualquier empresario (Cosa que tampoco le creo, pero allá él).
Estuvo oculto bajo el seudónimo “Moscarey” toda su vida, ahora maduro y piensa sincerarse con el mundo, dando la cara (Como debe ser).
Igualmente lo pueden seguir llamando Mosca, ese es su apodo en la vida real. Es un hombre que paso por varios nombres y apellidos, como lo hacen todos los hombres.

Detesta la mentira, pero se encariño bastante, su imaginación —por momentos— no lo deja bajar, eso provoca un estado fasistico por el cual su psicólogo se dio cuenta que es justo en ese momento en donde surgen las mejores historias.
En su pieza abunda el olor a cigarrillo, humedad y por si eso fuera poco, las polillas lo adoran.
Ya con 24 años 29 años, percibió que no puede hacer lo mismo que a los 15 años, por ende, no hace deportes, y mucho menos vida sana.

Lo que empezó como un hobby, es ahora un re-hobby. (O sea, mucho más que un hobby, no sé si me explico).
Él vive protestando, es muy quejón, no se conforma con lo que ve, es quisquilloso y mala onda (por momentos).

En Agosto de 2009 recibió una mención de honor al escribir sobre su ciudad "Berisso" en un certamen literario organizado por la Asociación Museo 1871 de Berisso.

PD: Yo le advertí que la foto era horrible, pero como siempre suele hacer, no me hizo caso.



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¿Lo dije o lo pensé? - Efervescencia de animos variados.

La Flaca - Historia Gráfica. Se actualiza todos los sábados. 18 Capítulos.

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